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Hoy he tirado todas nuestras fotos a la basura.
Primero he decidido separar aquéllas en las que salía yo solo. Una por una.
En otro pequeño gran montón he ido colocando aquéllas en las que salías tú sola.
Luego, en un ataque de nomeimportaloquetarde, he recortado aquéllas en que salíamos los dos.
He colocado cada cara en el montón que le correspondía.
Y me he quedado ahí sentado, mirando los dos montones.
Durante diez minutos más o menos.
Después las he mezclado todas como si de una baraja de naipes se tratara.
Las he recogido y las he metido en una bolsa de basura.
Cuando he salido por el pan las he tirado al contenedor.

Recuerdo que me dijiste hace tiempo que si alguna vez nos separábamos tú no querías quedarte con las fotos porque te serían un lastre para superar mi ausencia pero que, si alguna vez, yo decidía deshacerme de ellas te las diera a ti antes.
Podría haberte llamado o enviado un mensaje diciéndote algo tipo: "Eh, que voy a tirar las fotos y eso, no sé, por si las quieres tú y tal, ya sabes....", pero soy un cobarde de mierda, ya sabes...

De vuelta a casa, con el pan debajo del brazo, no me ha dado por pensar en que acababa de tirar una parte de mi vida a la basura. Literalmente.
Tampoco me he puesto melancólico.
Ni triste.
Sólo me ha dado por pensar en si las fotos pertenecerían al contenedor de papel y cartón y en si yo había escogido el contenedor que le correspondía a éstas.